Sabe, amor, não me importo que você pense que a Janis Joplin é um homem, ou que você ache minha prosa cult demais. Não me importo que você não conheça os heterônimos do Pessoa. Você pode até achar que Salvador Dalí é uma cidade da Bahia e associar o existencialismo de Sartre aos Cavaleiros-do-Zoodiaco. Tudo bem, amor. Depois, você me abraça e eu nem sei mais o que é literatura, arte ou existência.
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